Elle voulait une bague. Pas n'importe laquelle — une bague avec un vrai diamant, taillée dans l'or, qui dirait au monde l'amour qu'on pensait partager. Moi, j'étais agent de sécurité. Je gagnais ma vie honnêtement, mais je ne pouvais pas m'offrir un seul diamant digne de ce nom.

J'aurais pu renoncer. Je ne l'ai pas fait. Si je ne pouvais pas acheter la bague, peut-être que je pouvais la fabriquer. C'est là que tout a commencé.

Pendant que je finalisais la bague dans l'ombre, elle s'est sentie délaissée. Je comptais tout lui expliquer dès que je pourrais lui offrir le fruit de ces mois de silence. Je pensais que la surprise effacerait l'absence.

Deux jours avant de la revoir — deux jours avant mon anniversaire — un appel. Mon absence l'avait poussée à me tromper. Elle s'en excusait. Elle n'a jamais su ce que j'avais construit pour elle. Et ce que je croyais être de l'amour n'était pas ça.

Lors d'un événement organisé par le travail, j'ai rencontré Océane. Je ne cherchais rien. J'avais même posé des barrières — je me refusais à recommencer.

Les jours sont passés. Les barrières ont cédé. Avec elle est revenue quelque chose que je croyais éteint : l'envie de retourner dans l'atelier. L'inspiration. J'ai compris alors qu'un savoir-faire reste un savoir-faire, même quand la personne qui l'a déclenché ne le méritait pas. D'autres en auraient besoin — d'autres qui, eux, auraient quelque chose de vrai à célébrer.